O Sátiro

Notei que por ali passava

carnal

uterina

rósea.

e perguntas-me sobre a palidez dos leitos de urze

e beliscas a camisa de algodão

e tremes

e tens o trejeito

dos operários que bufam com escárnio.

nesta cidade

o frio entranha-se nos filamentos corpóreos

galeria de monstros e de clowns.

as cores diluem-se nas fachadas dos cafés

num enorme plasma que transcende o espaço habitado

intensamente percorrido como mais uma arena.

o corpo é-me estrangeiro, às vezes

os resíduos condensam-se

e nauseabundamente

por entre outros gargarejos

apercebem-se do intervalo da nova distância.

o corpo é-me estrangeiro, às vezes.

a pele que o tempo curte

e os incidentes.

apercebo-me de cada pose

de cada um

de cada vários

e reencontro-me.

falavas-me ontem,

e eu senti o teu passo nocturno e cauteloso

como acalentando um lume secreto.

renasces em mim cruel

e remexes no nada.

peço-te que me oiças,

...........o abismo, já o tinha adivinhado!

.............................já o tinha adivinhado!

o teu olhar é argênteo, queres mais?

sempre a partida-regresso a atordoar o ritual da chegada

sempre.

renovo a minha atenção silenciosa sobre as coisas,

como o pouso de uma ave.

sei que vou mais uma vez repelir o pouso

e mitificar o voo

como uma crença toda esvaziada.

as azinheiras erguem os ramos esguios,

como mãos de fada

e debruçam-se sobre os beirais dos muros

acenando ao vento como as mulheres de dantes

e de agora.

os canaviais sugerem-se e isolam-se

numa entoação de cantos metahumanos.

que volatizam os beijos na cara dos astros.

de vibração, o gume e a senda.

da trilogia com quem manuseio mais uma história.

sugerem-se

tudo me parece assim

auto-suficiente

delicado

diluído

cada rio determina a função vegetativa como determina os meandros

e tudo está latente a meus pés.

prometo-me lutar pela clareza

mas não vou compreender a aparência

que se planifica fugaz no irrepreensível no seu trono.

recuso-me e mitifico o voo.

eu sei que as ervas são híbridas

que os trigos irrompem do jóio

e tudo

e não se preocupam.

aqui as casas plantam-se perenes nos laranjais

os homens percorrem-se na orla dos corpos

e partem para viagens esfumadas como eu.

quantas coisas

não se escrevem

nem se escreverão nos taipais brancos.

só a necessidade do branco

e o estilhaço.

...................................................................

procurar abrir uma gaveta

com a chave dentro dela

eis a felicidade intrínseca.

Regina Guimarães

A Repetição

1979, ed. Hélastre

imagem de Floria Sigismondi