Desabafo

Quando o meu tumulto recrudesce

(tempestade de água num copo)

o meu interior tumulto,

de que me escapa a profunda causa...

Quando falo

e as minhas próprias palavras,

por inúteis,

me espantam e me cansam...

Quando a moral dos outros

me traça à frente

o ridículo sulco dos limites...

Deponho as minhas armas boas ou fracas e rio.

Rio com amargor

e como o vento torço o rumo.

Limites...

Para o coração que tumultua, bofetada.

Para a livre imaginação, queda

Cinza,

cinza atirada àquele quê,

àquele quê nada expansivo e imenso,

ardente e infinito

de um pobre espírito.

Como o vento torço o meu rumo gritando:

Ó lar, ó lar das minhas esperanças!

Ó acolhida dos sem pátria e sem destino!

Risco baço dos meus limites, galguei-te.

Sim, galguei-te.

E perco-me no meu corcel de vento,

infeliz e irritada.

Mas para calar toda esta ansiedade

e, ai!

abafar o meu desprazer,

só alcançando as estrelas,

ultrapassando-as

e desaparecer...

Meu coração inchado rebenta, rebenta!

E tu gasta-te, saudade,

desejo, desespero, paixão do que sonhei

e sempre tive de perder.

Irene Lisboa

in «Seara Nova», 1939

imagem de Miguel Leal

Sequência X

herdei de ti a máquina de barbear
(eu que não faço a barba)
para enfrentar o terror de limpar os teus
pelinhos póstumos

escanhoei o rosto e durante semanas
aleijei-o com o teu cheiro

Miguel-Manso

Supremo 16/70

2013, ed. Artefacto

imagem de Miguel Leal

Passo num gesto

Passo num gesto que eu sei
Deste mundo agoniado para o espaço
Onde sou quanto serei
No tempo que sobra escasso

No outro mundo sou rei
E o meu rosto de cristal e puro aço
É o espelho que forjei
Com suor pena e cansaço

E se o mundo que deixei
Tem as marcas desenhadas do meu passo
São baralhas que enredei
São teias e vidro baço

Tantas provas cá terei
Tantas vezes do pescoço solto o laço
Se me sangraram em rei
Aceitem a lei que eu faço

Vem a ser que o homem novo
Está na verdade que movo

José Saramago

Provavelmente Alegria

4a edição, Caminho, 1998

imagem de Miguel Leal

Jeito de escrever

Não sei o que diga.
E a quem o dizer?
Não sei que pense.
Nada jamais soube.
Nem de mim, nem dos outros.
Nem do tempo, do céu e da terra, das coisas...
Seja do que for ou do que fosse.
Não sei o que diga, não sei o que pense.
Oiço os ralos queixosos, arrastados.
Ralos serão?
Horas da noite.
Noite começada ou adiantada, noite.
Como é bonito escrever!
Com este longo aparo, bonitas letras e o gesto _o jeito.
Ao acaso, sem âncora, vago no tempo.
No tempo vago...
Ele vago e eu sem amparo.
Piam pássaros, trespassam o luto do espaço, este sereno luto das horas.
Mortas!
E por mais não ter que relatar me cerro.
Expressão antiga, epistolar: me cerro.
Tão grato é o velho, inopinado e novo.
Me cerro!
Assim:
uma das mãos no papel, dedos fincados, solta a outra, de pena expectante...
Uma que agarra, a outra que espera...
Ó ilusão!
Me cerro.
E tudo acabou, acaba.
Para quê a busca das coisas novas, à toa e à roda?
Silêncio.
Nem pássaros já, noite morta.
Me cerro.
Ó minha derradeira composição! do não, do nem, do nada, da ausência e solidão.
Da indiferença.
Quero eu que o seja! da indiferença ilimitada.
Noite vasta e contínua, caminha, caminha.
Alonga-te.
A ribeira acordou.

Estrela, 1950

Irene Lisboa

Vértice nº 109,

Setembro de 1952

pintura de Miguel Leal

Quartas Moradas, capítulo 1 (fragmento)

Já que estamos sujeitas a comer e a dormir _sobeja provação a que não podemos furtar-nos _reconheçamos a nossa miséria, desejando ir para onde já ninguém nos apoucará; às vezes, lembro-me de ter ouvido que isto mesmo diz a Esposa no Cântico e, realmente, não vejo nesta vida nada de que venha mais a propósito dizê-lo: em meu entender, não se compara a estas batalhas interiores nenhum outro vexame ou padecimento que nela nos possa acontecer. Como já disse, todo o desassossego é suportável desde que haja paz em nossa casa; agora que o estorvo esteja em nós mesmas ao querermos descansar dos mil trabalhos do mundo (e quando Deus quer propiciar-nos o descanso) eis o que é por força penosíssimo e quase insuportável. Leva-nos Senhor para uma terra onde estas misérias nos não rebaixem, que às vezes até parecem zombar da alma. Disto a livra Deus, e ainda nesta vida, quando chega à última morada, como adiante direi se Ele for servido.

Talvez não façam a todos tanta pena estas misérias e os não a assaltem como durante anos me assaltaram, por ser tão má, a ponto de parecer que eu mesma me queria vingar de mim. Mas, tendo-me sido coisa tão penosa, imagino que também vos possa apoquentar; e estou sempre a falar nela, na esperança de alguma vez conseguir mostrar-vos que é inevitável, para que vos não traga inquietas nem aflitas; ora deixemos bater esta taramela de moinho e continuemos a moer a  nossa farinha, não deixando ociosos a vontade e o entendimento.

Teresa de Ávila

(tradução de Manuel de Lucena)
Moradas

1988, ed. Assírio e Alvim

imagem de Miguel Leal

Insónia

Insónia. Abro a janela. Esvaimento
No abismo da solidão estrelada.
É inquietante a paz e um sentimento
De hora nenhuma vai da lua ao nada.

Tem nisto um deus sinistro o instrumento
De submeter-me em morte figurada?
Silêncio astral. Estático tormento
No eterno insone que inspira a hora parada.

Suga-me o sangue um polvo agonizante.
Marginam o pensamento delirante
Espectros de prostitutas na avenida.

Pesam as pálpebras. Apodrece a ideia
De adormecer. O dia já clareia
Num galho tenro da árvore da vida.

Natália Correia

Inéditos (1985-1990)

Poesia Completa

1999, ed. Dom Quixote

pintura de Miguel Leal