mudinha e quieta

pé ante pé há-de chegar a morte:

alminha vagabunda, enquanto ofegas

são as gotas da vida cabras cegas

na hora escapulida que te exporte.

alguém dirá que ao criador te entregas,

terás um atavio em lenho forte

e um necrológio do melhor recorte:

azar, lampejos, erros teus, refregas.

se da outra vida algum contacto póstumo

acaso se consente então a sós tu mo

dirás depois e se gostaste ou não.

mas se não for assim não ficas mal

mudinha e quieta, por sinal,

há gente bem pior no panteão.

Vasco Graça Moura

3 de Janeiro de 1942 - 27 de Abril de 2014

Memorial Temporário #4

"A morte do debate público'', um texto meu sobre debates, conversas e trocas de opiniões em redes sociais, que podem ler aqui.

[Quem fala]

Quem fala

não sou eu

é o outro o que me expulsou

da concha do meu sol

É ele que caminha nos meus passos

e eu olho-o e esqueço-o

Quem pode suportar um reflexo?

Quem pode viver contra o seu duplo?

Eu digo eu ainda

mas sou eu que declino

sou eu que caio

com a ferida do sol que ele me arrancou

António Ramos Rosa

Numa folha, leve e livre

2013, ed. Lua de Marfim

fotografia de Ralph Eugene Meatyard

um cão para pompeia

aos amantes enlaçados contraponho
um cão de pompeia, decerto ele andaria
a brincar junto ao forum, à cata de algum osso,
quando o vesúvio o caçou, mais lesto,

para moldá-lo em pedra-pomes.
insisto em vê-lo como um bicho magro e descuidado,
de penúria diuturna. passou de leve
pelos peristilos, alheio ao luxo, à corrupção,

à astrologia, e nunca dos triclínios
lhe caiu um naco envenenado, nunca se tornou
nem animal simbólico, nem mito que ganisse.
nunca foi encontrado nas escavações, mas é para aqui chamado.

era um cão, just a dog, com pulgas e
que alçava a perna como todos os cães
e ladrava e mordia quando era preciso.
fazia pela vida e, fauno das esquinas, pelas cadelas no cio.

alguma tabuleta diria cave canem em tésseras minúsculas,
sem alaridos da história, e só sobreviveu
nos livros de latim expurgados, misturada
com a guerra das gálias e alguns nomes de deuses.

eu canto um cão sem fábula nem pedigree, que não fugiu aos fados,
um rafeiro vulgar, digamos, de plínio
o velho que, a propósito, morreu perto dali,
talvez uivando, uns dias depois dele.

“você é um cerebral”, disse-me cloé, flava e enervada.
“sim”, disse-lhe eu com prudência, “mas há tantos.
e o amor e a morte sempre foram pensáveis”.
e acrescentei “e depois? que mal faz isso ao cão?”

Vasco Graça Moura

A Furiosa paixão pelo tangível

1987, ed. Quetzal

pintura de Paul Klee