[e eis súbito ouço num transporte público:]

e eis súbito ouço num transporte público:
as luzes todas acesas e ninguém dentro da casa:
sete ou nove metros de labaredas,
e nem um grito, um sussurro, uma palavra:
só a casa ocupada pela grandeza da estrela,
a grandeza primeira

Herberto Helder

Servidões

2012, ed. Assírio e Alvim

pintura de Edward Hopper

Muriel

Desde que deixaste a cidade, Muriel, os clubes fecharam

E há mais um candeeiro fundido na rua principal

Ali onde costumávamos passear.

Muriel, ainda assombro os mesmos velhos antros

E tu segues-me sempre onde quer que eu vá

Muriel, vejo-te num sábado à noite na casa de jogos

Com o cabelo apanhado, atrás

E aquele brilho de diamante no olhar

E a única aliança que alguma vez te comprarei Muriel.

E, Muriel, quantas vezes abandonei esta cidade

Para me esconder da tua memória

Que me persegue

Mas nunca vou além do bar mais próximo

Onde compro outro charuto barato e te encontro em cada noite

Muriel, Muriel...

Olá amigo, tem lume?

Tom Waits

Nocturnos

1989, ed. Assírio e Alvim

pintura de Edward Hopper

Café Castro

com cigarros dando para altos janelões
com garrafas soturnas canções vazias
medito em esquemas falhos de viabilidade
financeira – são um descanso estas imaginações
diletantes e portuguesas na recuada
cidade de Budapeste

permitem chegar apenas a este lugar isolado
ao plano B: texto que o autor não
burila no interior do café

mas proponho-lhe:
esqueça tudo isto os cartazes cubanos a empregada
curiosa e loira e avance para o poema seguinte
sem grandes remorsos

evitará demorar-se num desenho de nuvens
no tecto de um quarto (qual?)
festejar o fim de nenhuma vindima
aperceber-se do erro juvenil que é fechar um poema
com a palavra morte
sobretudo não lhe falarei de Walt Whitman
ou David Beckham

mas depois, peço-lhe
atrase-se outra vez suspenda por um momento a leitura
num desses gestos vazios: coçar a cabeça
coçar o queixo

espere que este autor recupere de novo terreno
e partamos os dois para baixo – haverá outro sítio? –
para o poema seguinte

Miguel-Manso

Quando Escreve Descalça-se

2008, ed. Trama

pintura de Edward Hopper

Cinco

Vais cada vez mais cedo para a rua

dantes só o outro dia te levava.

Não tem mal, deixa-me falar

das pessoas encontradas num jardim

escondo-me no verde dos seus olhos

se fossem os meus, esses acordavam

com a folha de fogo na videira

na latada ao dia mais brilhante

de maio quando as aves voltam

e a glicínia começa a cair.

É assim, eu sei. Depois de se querer tudo

queremos só o corpo e depois nem isso,

apenas que te lembres

de certo canto de rua, da garrafa

num café de bairro, do papel

que tanto recado te levou,

do jardim ao anoitecer

enrolávamos cigarros

na folha de papel "conquistador".

Virás ainda a amar, como por mim,

quem mais amei e se foi embora.

A cabeça curva-se ao desígnio.

A mão de cada um entende essa desordem.

A primeira palavra diz-nos tudo,

a segunda já quase nada diz

dizemos depois dela "até outra altura".

Na tenaz noite quem ganhou

ganhei-te eu ganhaste-me tu, a mim?

Se um dia a oliveira selvagem

souber tão bem a ti como sabe à cabra

cala-te, vai com a criança jogar ao pião.

Leva o teu jogo para tão longe

que não o siga a história.

O combate da razão e da melodia

reanima o coração ameaçado.

Pareces livre na vaia dos relâmpagos.

Um jardim de goivos e de cardos

e rícinos num nódulo de chorões

abre um refúgio junto da falésia.

O mar encapelado finda numa lâmina

sobre o promontório.

E vês alguém sentado numa rua

refaz um charro a muito custo

assobia baixinho uma canção antiga.

Joaquim Manuel Magalhães

António Palolo (1978)

in Consequência do Lugar

2001, ed. Relógio d´Água

pintura de Edward Hopper

Poema 2

Contigo partilhei os vários leitos

dos amigos dispersos. Mesas, sumos,

os degraus mal ardidos do terror.

Contigo um pouco em cada aldeia, enquanto

nada de nós podia ultrapassar

as paredes dos outros que jaziam

no repouso e no largo e tu compravas

permanecendo os nomes tumulares.

Já então começávamos a longa

inelutável morte dos estios

e eu colhia os agoiros nas fornalhas

de inratigável pão. E cada noite

um maior julgamento nos calava.

Já então nos vestíamos nos cantos

de antigamente sós. Contigo, aos poucos,

recomeçava o frio e as grandes vagens.

De terra em terra, humilde, e raramente

antecedendo a desamor final. Sem transição. Sem dor.

E hoje penso que sobreviverei sem ti

ainda quando a névoa sobreposta nos deixar

tão nús como se de hábitos nascêssemos.

Hélia Correia

na antologia "Poesia 71",

selecção de Fiama Hasse Pais Brandão e Egito Gonçalves

1971, ed. Inova

pintura de Edward Hopper

Memória Transitória

I
Esqueceste-te de que já uma vez te fizeste comigo
a água irreprimível que sobe do fundo nosso.
Era tão outro o tempo da alegria raramente
derramada como riso de espuma. Quem virá
colher-me o que de ontem já não tenho?
Guardo o silêncio porém. Em mim e na cidade
soa a hora de uma solidão que se interrompe.

II
Esqueceste-te de quanto premente era sermos.
E se hoje escrevo é na raiva de não ter gestos
nem mãos. Quem veio assediar-me o último ponto
intacto da minha pele? Pressinto que inerte
se fecha em mim o desalento. Liquidadas é como
se eu a cidade paríssemos no descontentamento
um ser de névoa geográficamente situado.

III
Esqueceste-te de que nem só as multidões respiram.
Celebrava-se o 14 de Julho na rue mouffetard
e comia-se crepes. Terás então desencadeado este
presságio que me revela o espaço prematuro em branco.
Era talvez meia-noite há vários anos paris fechava-se.
Hoje decisivo será o salto que vou formando.

IV
Esqueceste-te de que era ainda há pouco essa cumplicidade.
Ter-lhe-ás recusado o fogo e também o gelo
e o meu ser intermediária nesse tão breve atalho.
Que de mitos nem longes me propus a alimentar-me
por ser de ferro a matéria que me circula.

V
Esqueceste-te de que estou onde nunca terei estado
por ser só artifício essa imagem que forjei
e ser certa e necessária a fadiga insustentável
quando à epopeia se recusa um só rasto de vinho.
Esqueceste-te (vais apenas vivendo) de que é difícil respirar.

Wanda Ramos

E Contudo Cantar Sempre

1979, edições O Oiro do Dia

imagem de Edward Hooper