[Com os seus nomes há-de chegar a morte,]

Com os seus nomes há-de chegar a morte,
e neles se desprende outro sentido
para envolver agora qualquer réstia
de luz, o que nos cerca como o vento


preso a leves perfis de novo erguidos
assim como veias, lábios que procuram
apenas a surpresa da palavra
mais cedo abandonada noutra súbita


manhã que se transforme no vestígio
da voz quase desperta ao recordar
o que nos pertencia e foi mais nosso


que a suspeita, o lamento onde se apaga
o limite de tudo, um gesto ao longo
da nudez, que era a sombra de a mostrar.

Fernando Guimarães

Casa: O Seu Desenho

1985, ed. Imprensa Nacional- Casa da Moeda

desenho de Henry Moore

O Antes Peso da Cinza

no tempo em que os animais falavam

ficávamos ímpares de monotonia

na margem.

o barqueiro das evidências depunha-nos aos pés mais um morango cinzento

que nos dizia ainda respeito na espera e na maternidade desconhecida.

sob a sebe de damasco amarelo e dourado da orla da colina

os carteiros descreviam arcos de sub-nutrição e de paixoneta

ferindo os tímpanos da chuva com o embrião da roda da bicicleta suprema.

enquanto flatulentos flirtavam tubarões na tranquilidade.

por mais que não nos queiramos impedir

assiste-nos a dor:

a tampa do bule tem a sua circunferência,

na tampa do bule reproduz-se o lírio das tuas nádegas fumegantes.

assiste-nos anterior a ânsia.

Regina Guimarães

Abaixo da Banalidade, Abastança

1980, ed. Hélastre

desenho de Henry Moore

Elogio da Distância

Na fonte dos teus olhos
vivem os fios dos pescadores do lago da loucura.
Na fonte dos teus olhos
o mar cumpre a sua promessa.

Aqui, coração
que andou entre os homens, arranco
do corpo as vestes e o brilho de uma jura:

Mais negro no negro, estou mais nu.
Só quando sou falso sou fiel.
Sou tu quando sou eu.

Na fonte dos teus olhos
ando à deriva sonhando o rapto.

Um fio apanhou um fio:
separamo-nos enlaçados.

Na fonte dos teus olhos
um enforcado estrangula o baraço.

Paul Celan (trad. Yvette K. Centeno)

Papoila e Memória