Começo

Vejo-te um pouco como se já não houvesse
uma casa para nós. As grandes perguntas estão aí
por todo o lado, onde quer que se respire, dentro
dos próprios frutos. É o começo da noite
e os cinzeiros já estão cheios de meias palavras:
porque escolhemos tão pouco
aquilo que nos pertence?

Vejo-te de olhos fechados enquanto me confiavas
a tua história - à mesa da cozinha, quase um espelho,
quase uma razão. As minhas canções preferidas
pareciam convergir para ti a certa altura, dir-se-ia
que te vestias com elas. E no entanto
como se apressaram as grandes florestas a invadir
as gavetas, como misturaram as raízes
no eco que fazia o teu desejo contra mim.

Rui Pires Cabral

A Super-Realidade (1995)

in «Morada»

ed. Assírio e Alvim, 2015

fotografia de Nikos Stamatopoulos

Desabafo

Quando o meu tumulto recrudesce

(tempestade de água num copo)

o meu interior tumulto,

de que me escapa a profunda causa...

Quando falo

e as minhas próprias palavras,

por inúteis,

me espantam e me cansam...

Quando a moral dos outros

me traça à frente

o ridículo sulco dos limites...

Deponho as minhas armas boas ou fracas e rio.

Rio com amargor

e como o vento torço o rumo.

Limites...

Para o coração que tumultua, bofetada.

Para a livre imaginação, queda

Cinza,

cinza atirada àquele quê,

àquele quê nada expansivo e imenso,

ardente e infinito

de um pobre espírito.

Como o vento torço o meu rumo gritando:

Ó lar, ó lar das minhas esperanças!

Ó acolhida dos sem pátria e sem destino!

Risco baço dos meus limites, galguei-te.

Sim, galguei-te.

E perco-me no meu corcel de vento,

infeliz e irritada.

Mas para calar toda esta ansiedade

e, ai!

abafar o meu desprazer,

só alcançando as estrelas,

ultrapassando-as

e desaparecer...

Meu coração inchado rebenta, rebenta!

E tu gasta-te, saudade,

desejo, desespero, paixão do que sonhei

e sempre tive de perder.

Irene Lisboa

in «Seara Nova», 1939

imagem de Miguel Leal