A Birthday

My heart is like a singing bird 
Whose nest is in a watered shoot; 
My heart is like an apple tree 
Whose boughs are bent with thickset fruit; 
My heart is like a rainbow shell 
That paddles in a halcyon sea; 
My heart is gladder than all these 
Because my love is come to me. 


Raise me a dais of silk and down; 
Hang it with vair and purple dyes; 
Carve it in doves, and pomegranates, 
And peacocks with a hundred eyes; 
Work it in gold and silver grapes, 
In leaves, and silver fleurs-de-lys; 
Because the birthday of my life 
Is come, my love is come to me.

Christina Rossetti

Goblin Market and Other Poems

1862, ed. MacMillan &Co, Londres

desenho de Júlio Resende

Pela Mão de Alguém

Olham pela vigia. Parados nas nuvens.

Atados a uma cadeira presa ao chão.

O tempo sobre com o aroma do café,

rodopia na colher que os vai adoçando.

Turbulência, cintos apertados.

Dez horas a passarem nas vozes em surdina.

Se eu soubesse, se pudesse saber tudo o que levam

nas malas. Mas também eu vou no porão.

Hei-de rolar no tapete até que peguem em mim.

Como um livro de bolso vou espreitar a cidade

pela mão de alguém. Tenho um segredo,

digo, uma combinação. Tenho os órgãos

espalhados pela cama de um quarto de hotel.

Mãos viajantes fecham-me os pulmões.

A cidade retalhada pelo clique da máquina

será deles por uns dias. Resta-me a tumba

do armário até à próxima reencarnação.

Rosa Alice Branco

O Mundo Não Acaba no Frio dos Teus Ossos

2009, ed. Quasi

desenho de Júlio Resende

Arte Poética

Gostaria de começar com uma pergunta
ou então com o simples facto
das rosas que daqui se vêem
entrarem no poema.

O que é então o poema?
um tecido de orifícios por onde entra o corpo
sentado à mesa e o modo
como as rosas me espreitam da janela?

Lá fora um jardineiro trabalha,
uma criança corre, uma gota de orvalho
acaba de evaporar-se e a humidade do ar
não entra no poema.

Amanhã estará murcha aquela rosa:
poderá escolher o epitáfio, a mão que a sepulte
e depois entrar num canteiro do poema,
enquanto um botão abre em verso livre
lá fora onde pulsa o rumor do dia.

O que são as rosas dentro e fora
do poema? Onde estou eu no verso em que
a criança se atirou ao chão cansada de correr?
E são horas do almoço do jardineiro!
Como se fosse indiferente a gota de orvalho
ter ou não entrado no poema!

Rosa Alice Branco

Soletrar o Dia, poesia reunida

2002, ed. Quasi

desenho de Júlio Resende

Prova da Existência da Alma

Deixaste a ressurreição a meio.

Não me lembro de nada tão incompleto como ela.

O meu director fala de objectivos, fazemos mapas

e somos despedidos se. Ou temos prémios

e corrupção. Haja alguma arte em tudo isto.

Senhor, o teu corpo está seco na gaveta.

Estás no meio de nós coberto de bolor.

A morte chega a ser desejada tal o sofrimento.

Nas palavras de São Paulo a criação teve parto e dores

em relação. Um prelúdio, sabemos hoje, prelúdio

sem mais nada. Os animais não aspiram à eternidade.

Nisto devia consistir a alma que lhes foi negada.

Por menos despediria eu um empregado.

O meu cão brinca a que sou eu o cão dele.

Atira-me um osso e corro atrás, todos corremos atrás.

Mas é assim que se sobe na vida porque aspiramos.

Prova provada de que temos alma.

Rosa Alice Branco

O Gado do Senhor

2010, ed. Espiral Maior

imagem de Júlio Resende

Apelo

Atravessa os campos da noite
e vem.

A minha pele
ainda cálida de sol
te será margem.

Nas fontes, vivas,
do meu corpo
saciarás a tua sede.

Os ramos dos meus braços
serão sombra rumorejante
ao teu sono, exausto.

Atravessa os campos da noite
e vem.

Luísa Dacosta

A Maresia e o Sargaço dos Dias

2002, ed. Asa

imagem de Júlio Resende

Dia a Dia

Estamos sempre a perder coisas,
as mais frágeis, ou as que caem pelo caminho
quando abrimos os braços para receber.
A nossa vida nunca tem as mesmas palavras
para o que transportamos,
mas tudo o que achamos nos deslumbra
a casa, cheia de coisas que temos
ou não temos cada dia.

Rosa Alice Branco
Da Alma e dos Espíritos Animais
ed. Campo das Letras, 2001

imagem de Júlio Resende