It's Allright, Ma...

Está tudo bem, mãe,
estou só a esvair-me em sangue,
o sangue vai e vem,
tenho muito sangue.

Não tenho é paciência,
nem tempo que baste
(nem espaço), deixaste-me
pouco espaço para tanta existência.

Lembranças a menos
faziam-me bem,
e esquecimento também
e sangue e água a menos.

Teria cicatrizado
a ferida do lado,
e eu ressuscitado
pelo lado de dentro.

Que é o lado
por onde estou pregado,
sem mandamento
e sem sofrimento.

Nas tuas mãos
entrego o meu espírito,
seja feita a tua vontade,
e por aí adiante.

Que não se perturbe
nem intimide
o teu coração,
estou só a morrer em vão.

Manuel António Pina

Cuidados Intensivos

1994, ed. Afrontamento

fotografia de Slava Mogutin

Manuel António Pina

(1943-2012)

O seu primeiro poema começava assim

 

Os tempos não vão bons para nós, os mortos.

 

isto, em 1974. Em 2012 não estamos, os vivos, muito melhores. Manuel António Pina escreveu sobre isso, tanto na sua poesia, como nas suas crónicas. O seu olhar, arguto, melancólico, lúcido e até saudoso deixa-nos algumas páginas (Poéticas e não só.) que muito terão a dizer sobre estes tempos, que não estão bons para nós, estejamos mortos ou vivos, páginas que inclusivamente lhe mereceram, no ano passado, o Prémio Camões.

Hoje, Manuel António Pina junta-se a esses de quem falava no seu primeiro poema. A obra fica-nos e, esperar-se-ia, talvez nos ajude a melhorar os tempos.

Não o Sonho

Talvez sejas a breve
recordação de um sonho
de que alguém (talvez tu) acordou
(não o sonho, mas a recordação dele),
um sonho parado de que restam
apenas imagens desfeitas, pressentimentos.
Também eu não me lembro,
também eu estou preso nos meus sentidos
sem poder sair. Se pudesses ouvir,
aqui dentro, o barulho que fazem os meus sentidos,
animais acossados e perdidos
tacteando! Os meus sentidos expulsaram-me de mim,
desamarraram-me de mim e agora
só me lembro pelo lado de fora.

Manuel António Pina

Atropelamento e Fuga

2001, ed. Asa

desenho de Robbert van Wynendaele

O Último dos Homens

Não há nada e não o sei

e a ciência de tudo é impossível e a

ciência da ciência da impossibilidade de tudo

Já fiz tudo, já estive aqui, já li tudo!

Aquele que quer morrer

dança sobre os destroços de tudo.

Ó insolência da escrita! Lá vens tu, ó fa-

diga, ó lágrimas!

Difícil solidão (de cócoras) a do escriba,

atravessa o deserto às costas do melhor amigo.

Tem que se lembrar de tudo

pequenas frases, umas primeiro outras depois.

Manuel António Pina

Aquele Que Quer Morrer

1978, ed. A Rega do Jogo

fotografia de Hans Bellmer