[de cima, de antes, de mais fundo]

de cima, de antes, de mais fundo

me suspendo, de um jardim, de um espelho

em reflexão, de um automóvel em corrida,

de mais fundo me suspendo, internamente,

de antes, de cima, do mais fundo estado,

como um dente a entrar no alimento,

como um rio a entrar no estado sólido,

recônditamente entro, reconcentro

os vários sítios no meu centro,

em reflexão.

Luiza Neto Jorge

O Seu a Seu Tempo

1966, ed. Ulisseia

gravura de Francisco Goya y Luycientes

Tene Me (fragmento)

Mesmo o ouro, o terrível, o que faz
correr baba dos dentes,
o que cai
sobre os impérios como uma mordaça
e entra nas traqueias, de maneira
que o próprio respirar sufoca os homens,
mesmo o ouro, essa febre,
se comove.
Deita-se às vezes junto aos enterrados,
cobrindo-lhes o rosto.
Há um sorriso
que constitui toda a felicidade
do morto,
amado pela sua máscara.

Hélia Correia

Apodera-te de Mim

2002, ed. Black Sun

pintura de Francesco Goya y Lucientes

Onde Todas as Identidades se Confundem

Distingo, como autor e actor, de entre todos os versos
os de uma funesta
melza: «Doravante
terás o pénis mole, não mais filhos; e depois
morrerás.»
Distingo. Não confundo, pois, o organismo
do texto
com a eternidade do seu órgão
genital.
Acredito que, se o jogo do escritor, a partir de certa altura,
é por si mesmo
proibido de bem o representar
ou pôr em cena; o do órgão desvalorizado e aguardando
uma morte iminente
pode apodrecer, nele, como um poema
sem carne.
Esclareço e de uma forma amável
que se podem fazer versos sem órgãos, sangue,
sexo: ha (sempre houve) perfumes sem flores
e santos sem altares.
No entanto. A partir do momento em que o desejo de vida
a não penetre, a poesia torna-se,
para mim, um embuste
insuportável.

Eduarda Chiote

Órgãos Epistolares

2011, ed. Afrontamento

pintura de Francesco Goya y Lucientes

The Annihilation of Nothing

Nothing remained: Nothing, the wanton name

That nightly I rehearsed till led away

To a dark sleep, or sleep that held one dream.

In this a huge contagious absence lay,

More space than space, over the cloud and slime,

Defined but by the encroachments of its sway.

Stripped to indifference at the turns of time,

Whose end I knew, I woke without desire,

And welcomed zero as a paradigm.

But now it breaks—images burst with fire

Into the quiet sphere where I have bided,

Showing the landscape holding yet entire:

The power that I envisaged, that presided

Ultimate in its abstract devastations,

Is merely change, the atoms it divided

Complete, in ignorance, new combinations.

Only an infinite finitude I see

In those peculiar lovely variations.

It is despair that nothing cannot be

Flares in the mind and leaves a smoky mark

Of dread.

               Look upward. Neither firm nor free,

Purposeless matter hovers in the dark.

Thom Gunn

Collected Poems

1994

pintura de Francesco Goya

(simília similibus)

Quem deita sal na carne crua deixa
a lua entrar pela oficina e encher o barro forte:
vasos redondos, os quadris
das fêmeas - e logo o meu dedo se poe a luzir
ao fôlego da boca: onde
o gargalo se estrangula e entre as coxas a fenda
é uma queimadura
vizinha
do coração - toda a minha mão se assusta,
transmuda,
se torna transparente e viva, por essa força que a traga
até dentro,
onde o sangue mulheril queimado
a arrasta pelos rins e aloja, brilhando
como um coração,
na garganta - o sal que se deita cresce sempre
ao enredo dos planetas: com unhas
frias e nuas
retrato as lunações, talho a carne límpida
- porque eu sou o teu nome quando
te chamas a toda a altura
dos espelhos e até ao fundo, se teus dedos abertos tocam
a estrela
como uma pedra fechada no seu jardim selvagem
entre a água: tu tocas
onde te toco, e os remoinhos da luz e do sal se tocam
na carne profunda: como em toda a olaria o movimento
toca a argila e a torna
atenta
à translação da casa pela paisagem rodando sobre si
mesma - a teia sensível,
que se fabrica no mundo entre a mão no sal
e a potência
múltipla de que esta escrita é a simetria,
une
tudo boca a boca: o verbo que estás a ser cada
tua morte
ao que ouço, quando a luz se empina e a noite inteira
se despenha
para dentro do dia: ou a mão que lanço sobre
esse cabelo animal
que respira no sono, que transpira
como barro ou madeira ou carne salgada
exposta
a toda a largura da lua: o que é grave, amargo, sangrento

Herberto Helder

Photomaton & Vox

1979, ed. Assírio e Alvim

gravura de Francisco Goya

Saved From Myself

How often i've cried out
in silent tongue
to be saved
from myself

in the middle of the night
too afraid
to move

horrified the answer
may be beyond the
capability of my
own two hands
so small



(no one should feel this alone)

Jewel

A Night Without Armour

ed. Harper Paperbacks, 1998

desenho de Francisco Goya

death is a drummer

Não há nada a fazer: domingos. Espesso,
demasiado claro, o silêncio tomba
sobre as ruas da cidade - e Junho
é um mês difícil, digam o que disserem
os ingleses e os poetas promovidos
pela cruel certeza de Abril. Junho,
ao domingo: no meu bairro fecharam
as lojas, as mercearias e os restaurantes.
Aberta, no entanto, a agência funerária,
mesmo em frente à casa de um poeta
amigo. E as tabernas que sobrevivem-
calçada dos Mestres n.º 44,
rua de Campolide n.º 82 - com
seus restos de tristeza, serradura e óleo.


Os santos (populares) repousam hoje
nos meus ombros terminais.
Nenhum trânsito, parcos transeuntes
hesitam em poluir a minha solidão
retórica. Um fado suspenso,
dir-se-ia, o bolor que devagar se forma
em volta de um manjerico falso.


Na porta da oficina de automóveis
uma cruz de cinza fotocopiada
justifica o ócio, a urgência de uma farda
já sem manchas de óleo (mas antes fumo
e gravata). Sim, a morte. Haverá

outro assunto? Tão óbvias sempre, e
mais próximas, as carícias com que chega
ao rosto que estamos a deixar de ter.


Sem sinos nem gritos de amor
bem temperado, ouve-se na tarde
apenas o rumor íntimo e distante
de um tambor que nos chama,
incessantemente. E os poemas,
os poemas todos, lhe obedecem.


Para que seja domingo sobre a terra
que pesada e fria nos esquece,
nos esqueceu já.

Manuel de Freitas

[SIC]

2002, assírio e alvim

imagem: Francisco de Goya y Lucientes