Granizo Três

As planícies de fogo morrem,

são uma arte simples.

Os peixes são de dezembro

assim como as colunas que nascem da água.

Porque chove no corpo concreto.

Nas mulheres existe o vidro

e o cetim que nasce do esquecimento,

o ar é nu, sofre,

diz ao longo dos meses os teus cânticos triláteros,

é uma arte simples.

Os aluviões surgem das montanhas,

as folhas transformam-se e secam

quando se acendem as luzes das campas.

As aves e as asas das aves

têm nos teus seios um equilíbrio exacto,

lavam-se no teu corpo,

morrem,

são uma arte simples.

Jaime Rocha

Beber a Cor

1985, ed. &etc

pintura de Vanessa Chrystie

Travelling III

Limpei os óculos a uma mulher a quem esqueci o nome.

Nunca lho perguntei. Foi um acto de amor. Falámos e de tudo o que dissémos

nada foi importante.

Jamais senti desejo de revê-la.

Despedi-me de seu corpo

rasguei-o sem perder-me.

Tudo isso e o ladrar de um cão

ficará na memória.

Talvez renasça um dia numa saga. Comigo

passa-se com os animais o mesmo que se passa com as pessoas.

gosto deles mas temo aproximar-me. Sinto-me tão exterior às coisas.

Uso-as com o máximo de desonestidade

mas isso não me preocupa,

tenho a vida inteira à minha frente para sentir remorso.

Eduarda Chiote

Travelling

1983, ed. O Oiro do Dia (com "Quem Não Vier do Sul" de Helga Moreira)

pintura de Vanessa Chrystie