Ausência cinco

Tua carne sai do ventre dos guindastes que procuras,

trazes na mão as folhas que moem esta ternura
morta
e é lá que os dias se levantam
na cor que escolheste para morreres
junto ao meu corpo incinerado e calmo.

Sinto que meu cansaço é macio
como as noites de diamantes tumultuosos.

Tu encontravas pequenas caixas intercalares,
a mim nasciam-me insectos sedentos de luz,

bania-me no espaço rudimentar deste peito lateral
até que nas manhãs após teu coito

teus véus se construíam em direcção aos elementos.

Jaime Rocha

Beber a cor

1983, ed. &etc

pintura de Graça Martins

Lacrimatória 49

Os seus braços desistem, a sua visão já não alcança
sequer a sombra que a mulher deixa fugir pelos
contornos do corpo. As lágrimas caem num vaso e
solidificam com as cinzas que ele foi guardando
ao longo dos dias. Só existe lugar para a errância,
para um hino fúnebre. Um violino atravessa-lhe o
cérebro num desafio grandioso. A mulher dança
nesse território, no lado vertiginoso da boca, como
uma concha que se fecha para o vento da noite. Há
ali um mal, um fogo incurável, uma fenda. A mulher
transforma a sua morte num terreiro, empurrando o
homem para o abismo, sozinho, perseguido por um
polvo. É o ajuste de contas. Os ciprestes movem-se
na sua direcção, indiferentes ao chamamento da carne.

Jaime Rocha

Lacrimatória

2005, ed. Relógio d'Água

desenho de John Everett Millais



Necrophilia 12

Um grito vem de dentro de uma mata, do

círculo que se cria entre as heras

e os troncos. É o grito de um abutre a ser

engolido por outro, um desafio à

seiva derretida, à própria ausência de vida.

Não há tempo para esperar pela erosão

do vento, a não ser que o pó castanho dos

velhos dormitórios invada os campos de

batalha e cubra tudo de veneno. A

mulher aparece no caminho de urzes,

subitamente, como um pedaço de carvão

que cai de cima de um móvel, uma visão

demasiado brutal para um humano.

Jaime Rocha

Necrophilia

2010, ed. Relógio d'Água

desenho de Dante Gabriel Rossetti

Depois de um exame, pensar em amor

gouache de Isabel de Sá

Anathema: Thin Air (2010)

letra de Vincent Cavanagh, Daniel Cavanagh e John Douglas

AUSÊNCIA SETE

Morro de te morrer diariamente,

habito no fundo destas latas.

Caminho para os bichos que me devoram

em teu incêndio

e teus joelhos sombrios,

esta neve agitada de cinzas.

São de morte meus ossos, de uma cor

dançante e muda.

São de túnicas podres

como um reino de ruas reflectidas.

São lúgubres os corpos, braços magros,

sinto o meu espectro, uma origem nua.

Cerejas que

são morte de te morrer.

Jaime Rocha, Beber a Cor

1985, ed. &etc

Natalie Merchant: My Skin (1998)
letra de Natalie Merchant

Do Extermínio

24.
Tudo está a ser desenhado por um arquitecto.
Primeiro as casas, depois os homens. E só então
se define o leito de todas as mortes. Os pássaros
removem a palha por entre os tijolos, enquanto
o arquitecto olha para o espelho e revê a cidade
antiga. Como o reflexo acaba nas margens do vidro,
ele constrói para cima em direcção ao sol até que
os prédios ardam e as cinzas transformem o chão
numa cintura de veludo.

Jaime Rocha

Do Extermínio

1995, Black Sun editores

desenho de Frank Lloyd Wright

Granizo Três

As planícies de fogo morrem,

são uma arte simples.

Os peixes são de dezembro

assim como as colunas que nascem da água.

Porque chove no corpo concreto.

Nas mulheres existe o vidro

e o cetim que nasce do esquecimento,

o ar é nu, sofre,

diz ao longo dos meses os teus cânticos triláteros,

é uma arte simples.

Os aluviões surgem das montanhas,

as folhas transformam-se e secam

quando se acendem as luzes das campas.

As aves e as asas das aves

têm nos teus seios um equilíbrio exacto,

lavam-se no teu corpo,

morrem,

são uma arte simples.

Jaime Rocha

Beber a Cor

1985, ed. &etc

pintura de Vanessa Chrystie

Lacrimatória 2

Aqui começa a impossível ressurreição do corpo.

Um ácido tapa os dedos do homem como se fosse

uma luva de pedra. Cabe à mulher explicar o desenho

dos ombros, como é feita a curva das ancas no instante

da queda. O silêncio arrepia, não a morte. É preciso

descobrir de onde vem a lua cega, quem a carrega,

quem a anuncia nos dias em que os monstros das

lagoas invadem a terra. O homem arrepende-se,

não suporta a picada das aves que nascem do lodo

abraçadas aos crustáceos. Transforma o ferro em aço,

envolve-o em grandes anéis de pólvora, afugenta as

limalhas com o próprio sopro. O seu destino não

pertence ao chão que pisa, mas a ela, à luz que

transparece dos seus ossos.

Jaime Rocha

Lacrimatória

2005, ed. Relógio d´Água

desenho de Elizabeth Eleanor Siddal

A Poesia

Era um encontro impossível. Deitados à noite
sobre uma colcha apenas conseguiram tocar-se
com o choro, mas o cavaleiro não conhecia esse
segredo, nem via que o seu beijo se assemelhava a
uma morte definitiva. Porque tudo nele era matéria
flutuante, não suportava a felicidade. Uma luz
que não morria saía dela, como um barco que
demora séculos a desfazer-se abandonado num
porto, já devorado pelas algas. Por isso, o homem
vestia de novo a armadura e esperava até que,
desaparecido o anjo, solta para a caça, ela voltasse
a ser a presa sem covil, à mercê da sua lança, onde
por suas próprias mãos havia colocado uma insígnia.

Jaime Rocha

Zona de Caça

2002, ed. Relógio d´Água

pintura de Ford Madox Brown

A beleza de Elizabeth Eleanor Siddall, pintada por Dante Gabriel Rossetti

Estou, de momento, a meio da leitura do mais recente romance de Hélia Correia. "Adoecer" é uma belíssima história de amor, entre dois seres excepcionais, o pintor Pré-Rafaelita Dante Gabriel Rossetti e Elizabeth Siddal, sua companheira e modelo para as mais variadas pinturas.

Se já o poeta Jaime Rocha, companheiro de longa data de Hélia, dedicara vários livros aos Pré-Rafaelitas, entre os quais "Lacrimatória" e "Necrophilya", "Adoecer" é mais uma oportunidade de atravessarmos algumas visões apaixonantes quer dos Pré-Rafaelitas, quer da relação entre Siddall e Rossetti.